Grand finale

Considero que este blog se convirtió en una suerte de cementerio de pesares transcriptos.
Ya no encuentro sentido a continuar con este trabajo de primeros auxílios. Siempre tardío.

Dejarlo morir es estupendo.

Suele suceder. Algo siempre nace, crece, y vuelve a su origen.

Esto es cíclico. Yo lo soy.


Au revoir mis fantasmagóricos lectores (o sea: adiós Juan Manuel)

Propedéutica

Durante las jornadas de junio, todas las clases y todos los partidos se habían unido en un partido del orden frente a la clase proletaria, como partido de la anarquía, del socialismo, del comunismo. Habían «salvado» a la sociedad de «los enemigos de la sociedad». Habían dado a su ejército como santo y seña los tópicos de la vieja sociedad: «Propiedad, familia, religión y orden», y gritado a la cruzada contrarrevolucionaria: «¡Bajo este signo vencerás!» Desde este instante, tan pronto como uno cualquiera de los numerosos partidos que se habían agrupado bajo aquel signo contra los insurrectos de junio, intenta situarse en el palenque revolucionario en su propio interés de clase, sucumbe al grito de «¡Propiedad, familia, religión y orden!» La sociedad es salvada cuantas veces se va restringiendo el círculo de sus dominadores y un interés más exclusivo se impone al más amplio. Toda reivindicación, aun de la más elemental reforma financiera burguesa, del liberalismo más vulgar, del más formal republicanismo, de la más trivial democracia, es castigada en el acto como un «atentado contra la sociedad» y estigmatizada como «socialismo». Hasta que, por último, los pontífices de «la religión y el orden» se ven arrojados ellos mismos a puntapiés de sus sillas píticas, sacados de la cama en medio de la noche y de la niebla, empaquetados en coches celulares, metidos en la cárcel o enviados al destierro; de su templo no queda piedra sobre piedra, sus bocas son selladas, sus plumas rotas, su ley desgarrada, en nombre de la religión, de la propiedad, de la familia y del orden. Burgueses fanáticos del orden son tiroteados en sus balcones por la soldadesca embriagada, la santidad del hogar es profanada y sus casas son bombardeadas como pasatiempo, y en nombre de la propiedad, de la familia, de la religión y del orden. La hez de la sociedad burguesa forma por fin la sagrada falange del orden, y el héroe Krapülinski se instala en las Tullerías como «salvador de la sociedad».

Karl Marx, "El 18 brumario de Luis Bonaparte", Capítulo I, 1851-1852.

Parábola prelúdica sobre la bondad.

En un caluroso día de verano, tres viajeros se reunieron junto a un fresco manantial, que estaba al lado del camino, rodeado de algunos árboles y de húmedo césped, el agua, pura como una lágrima, caía en un recipiente naturalmente hecho en la piedra; luego se vertía, para esparcirse por la pradera.
Los viajeros descansaron a la sombra de aquellos árboles y bebieron agua del manantial.
Junto a él vieron una piedra, en la cual se leían estas palabras: "Pareceos a este manantial"
Los peregrinos leyeron la inscripción, después se preguntaron su significado.

- Es un buen consejo --dijo uno de ellos, que era comerciante--. El arroyo corre sin cesar, va lejos, recibe agua de otros y se hace gran río. Así el hombre debe imitarle, ocupándose de sus asuntos, y siempre triunfará y conseguirá riquezas.

- No --dijo el segundo viajero, un joven--. A mi entender, esa inscripción significa que el hombre debe preservar su alma de los malos instintos, de los deseos malos; su alma debe estar tan pura como el agua de este manantial. Actualmente esta agua da fuerzas a los que, como nosotros, se detienen para beber; si hubiese atravesado el universo, si el agua estuviera turbia, ¿qué utilidad tendría?, ¿quién la querría beber?

El tercer viajero, que era anciano, sonrió y dijo:

- Este joven tiene razón. El manantial, dando de beber a los sedientos, enseña al hobmre a practicar el bien indistintamente, sin esperar recompensa, sin contar con el agradecimiento.

Vi Veri Veniversum Vivus Vici

"By the power of truth, I, a living man, have conquered the universe"

Fallen angel

Una genialidad de Quino.

Sometimes wrong...

Invictus

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma.

“Invictus” de William Ernest Henley; 1849-1903

thinkarete.themanifesto.

What would you do if you weren’t afraid?

OK...

So...uh...what exactly are you waiting for?

This isn’t a dress rehearsal...

Wake up!

Here’s the deal: What we can be, we MUST be.

Period.

There’s no getting around that one.

So, turn off your TV. Put down your drink. Get off the medication.

Quit numbing yourself. The pain’s not going away.

Not until you thinkarete.

“thinkarete”?

Yep.

Gandhi got it. Einstein got it. Mother Theresa got it.

Tiger gets it. Gates gets it. Oprah gets it.

The Greeks got it.

Get this: Guys like Socrates, Plato and Aristotle said that if you want happiness you better live with areté--a word that literally means virtue or excellence but has a deeper meaning...something closer to “constantly striving to reach your highest potential.”

areté.

How beautiful is that? It was one of the highest ideals of Greek culture.

It should be one of ours.

Tragically, it’s not.

We seem to be more interested in resumes, accolades and 401k's.

Speaking of retirement...

Who came up with that? Work like crazy doing something we're not passionate about so we can accumulate enough money to pay the bills from our stress-caused illnesses while we complain about what we should have done when we were still young.

Hmmm...We can’t quite figure that one out. Seems like it makes a bit more sense to go ahead and dare to live now...

Why not thinkarete?

Live to your highest potential--moment to moment to moment.

Not in the mood?

Fine. Then live with regret, anxiety, and disillusionment.

Your call.

Think about it. When do we feel most alive?

Exactly. When we’re being ourselves--our highest selves.

You want happiness?

thinkarete.

Dream. Grow. Stretch yourself.

Rip off the tie. Jump out of the cubicle.

Dream. Think. Dare to be crazy.

What are you waiting for?

thinkarete.

Are you crazy enough to think you can change the world?

Good.

Now go out and do it.

Live. Love. Smile. Hug. Laugh. Dream. Do. Create.

Have fun. Be intense. Be audacious. Be unreasonable. Act impeccably. Breathe.

Be you. Be different. Get paid to do what you love. Dance in your underwear on your way to work...

Why not?

Ditch the tie. Escape the cube. Leave the 8-5. Trash the resume.

Ignore the critics. And the cynics. Burn the corporate ladders. Laugh at the ceilings.

Quit the bitching. Open your mind. End the laziness. Overcome the fear. Transcend the conditioning...

Why not?

Move the world.

Change the world.

Push the human race forward.

Whatever you call it, go out and do it.

When?

Now.

Not when you have enough money or once you do this or do that. That’s nonsense.

It’s not gonna be easy, but go out and live your dream. Now.

You deserve it.

And, if that doesn’t move you: The world deserves it.

thinkarete.

Syriana

Ser participe del ritual del cine pre-pago todos los sábados con mi viejo es ya una costumbre mecanizada. Puedo hacer todo el recorrido sin pestañar y sabiendo que es lo que va a pasar en los próximos 5 minutos.
Comprar, consumir unos cuantos mal llamados alimentos me hace sentir mejor, a veces; hoy por ejemplo.
La película se asemejaba a una trama que se ve muy de cerca al comienzo y a medida que el tiempo transcurre uno se va alejando, hasta que al final se logra ver todo el patrón. A menos que yo haya sido demasiado estúpido/pidizado las historias que se sucedian en paralelo fueron innecesariamente entrelazadas para dar una complejidad digna de falsas críticas al filme. Admito, no obstante, el panorama final, y me parece crudamente hermoso, como un animal recién parido.

Siempre me sorprendió como la gente se retira de la sala de proyección... Como si asistiece a un espectaculo más, como si desconfiacen de que el dinero que resbala de sus bolsillos sirviece para algo más que entretenerlos y mantenerlos.
No se dan un momento siquiera para terminar de sentir la historia, y los comentarios afloran durante e inmediatamente después de la película. Detalles técnicos sin importancia, metatramas inútiles, sentimientos no-públicos.
Pasa como una droga más que los alucina por 2 horas como mínimo, y se desvanece.

También están los que como yo, se pasan criticando otra clase de proyecciones, innecesariamente, inútilmente. Superego.

Procedimiento para destilar una emoción

Te encontré mil veces,
te busqué solo una
maldita epifania demencial.

Visiones

Ahora, cuando trato de ver las cosas como aprendo cada día mejor, se transfiguran los sonidos y disuenan las formas. Se disuelve la cotidianeidad y el sol deja de ser el sol, y es una estrella...
Como aquel pensar que siempre estuvo, ¿te acordás?, ¿cómo te hacía sentir?

Los cuentos de hadas, brillantes ilusiones de agua cristalina, gotas que recorrian tus ojos de vez en cuando recordandote lo agotado que estabas de la vida.

Y hoy se renueva la antología, ¿no?. Es bueno poder volver, a donde sea, pero mejor a los bosques de fantasía, los vastos mundos llenos de maravillas desencontradas e historias dentro de historias. La tierra de nunca acabar; el relato sin fin.

Ahora, cuando tratás de ver las cosas como antes, las vez como ahora, y esas gotas llueven sobre un mundo agotado y sobre tus ojos, para refrescarlos...

Trastorno

No puedo encontrar en las palabras el desahogo que encontraba. No puedo hallar en el diseño digital la paz que antes me brindaba. No puedo ver en la música la sensualidad que me seducía. ¿Y tengo que seguir desechando humanidades en mi carrera loca a: ningún lado?
A fin de cuentas la única revalorización que puedo hacer es en base a los demás…
Pierde sentido si no, al final pierde casi todo su sentido si no es por aquellos otros.
Anoto estos pensamientos haciendo un esfuerzo más allá de lo que pueda soportar para no estilizarlos, y así deformarlos y marcarlos de por vida. Algo inútil, ya que anoto también como quien esta condenado a olvidar su presente. Esto solo va a formar parte del pasado, nunca será parte mía y por lo tanto de mi presente. El discurso que mi mente recita el corazón lo olvida muy rápido. Lo detesto por eso.
¿De donde voy a obtener el carácter?
Me nulifico, la impersonalidad social me ayuda. Me permito no sentir el dolor.
Hollín y luz a través de las ruinas recién derrumbadas del presente. No me gusta esa mezcla.

Lo único que quiero es ayuda. Necesito ayuda y no la puedo obtener.

Deseo

Suelto palabras al aire
Y la libertad las lleva a otros oídos
Donde una mano amable las toma
Y en una mente abierta las deposita
Donde florecen campos de poesía
Y en un solsticio interminable
El corazón se revela al fin
Y explota el sol al filo del horizonte
En un firmamento de noche
Y de luz y de esperanza...

No person

Pensaba escribir algo..., pero yo ya no pienso demasiado.
Supongo que ya no hago demasiado de nada. Me di cuenta cuando me di cuenta de que me interesa mucho nada. ¿Habrá muerto la pasión en algún lado?
Nunca cavé una tumba para ella...
No estaba preparado.

Espero no decepcionar. Mis manos tomaron lo que mis ojos vieron. Nada complicado. Volver un poco a lo que era antes, moverme entre colores y formas.
Me cansaron los símbolos.

Perdón.

Máquinas

Liniers

¿Uno y uno son demasiado?

"Hay una lagrima en el fondo del río
de los desesperados,
Adán y Eva no se adaptan al frío
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
ya no sabe a pecado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.

Al asesino de la cola del cine
El Padrino Dos le ha decepcionado,
Los violadores huyen de los jardines,
Llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
sueños equivocados,
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.

Y después de llover,
Un relámpago va
deshaciendo la oscuridad
con besos, que antes de nacer,
morirán.

Ayer Julieta denunciaba a Romeo,
Por malos tratos, en el juzgado,
cuando se acuestan la razón y el deseo
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cosas de enamorados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.

La última guerra fue con mando a distancia,
el dormitorio era un vagón de soldados
por más que llueva y valga la redundancia,
llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
uno y uno son demasiados,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado.

Y, al final, sale un sol
incapaz de curar
las heridas de la ciudad,
Y se acostumbra el corazón
a olvidar.

Dormir contigo es estar solo dos veces,
es la soledad al cuadrado,
todos los sábados son martes y trece,
todo el año llueve sobre mojado.
Bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
cada cual por su lado,
bla, bla, bla, bla, bla, bla, bla,
llueve sobre mojado

Y colorín colorado,
este cuento se ha terminado."

Llueve sobre mojado, de Joaquin Sabina y Fito Páez.

Mesmesis
Obliteración
maks maks

Enyagulado bestia mata
Corre corre mata
Jala la soga

Es bluyé
Es mesmé
Mesmesis

C'est 'l vie

Me gustaría escribir algo bueno, pensaba hacerlo en inglés de hecho, pero podría ser muy vago.


Tomar la decisión, quizá, de regresar, dar un paso atrás, pero sabiendo que ahora conozco lo que hay por delante, es ahora una opción.
Siento que todo fluctua hacia abajo. Que estoy en el valle.
Tan simple como vino, podría irse si así lo decido. No sería difícil volver a lo que era antes. Casi sería liberador.

¿Pero para que escapar de entre estos barrotes?, ¿para volver a otra celda?

...

Se acerca fin de año. Siempre son momentos duros los que cierran una vuelta al sol, no sé porque.
Recuerdo estar escuchando “Paintbox” también el año pasado, por esta fecha, con un corazón tan angustiado y derrotado. Estaba demolido en aquellos tiempos, pero por suerte eran los últimos de un periódo que me marcó para siempre (guerra), ¿no?, como a todos quiero imaginar.

Tengo que dedicarme a algunas cosas muy poco importantes antes de siquiera pensar en dar ese paso. No podría hacerlo ahora.
Tampoco veo necesidad de hacerlo. Podría esperar y ver si la situación cambia (mejora), o ser menos drástico. Podria hacer muchas cosas. Las voy a hacer, la pregunta es cuando.

Ah..., la vida continúa.

Cuento

Normal
by J. Loseth
(October 3rd, 2005)

There was nothing special about Ming, nothing unique. She had no exceptional talents, no carefully-kept secrets, no inventive thoughts, no special intelligence. She liked to go to parties and shop for clothes and wanted to be a good mother someday. Her face was pretty, her hair and skin smooth and well-kept. She was generic, shaped just like a high school girl was supposed to be, completely normal.

The other kids sneered at her in the hallways, looking down their noses at the girl who was so average she didn’t even have a zit. They whispered about her behind her back, how her parents were Old World, backwards, people who didn’t believe in gene-picking and liked to let nature take its course. It was like they’d never left planetside. Ming hid her face behind her books, burying herself in her carefully-done hair and manicured nails, shrinking away from the crowds of unique faces, people who didn’t look like the perfect model of a human being.

At night Ming would kneel by the side of her bed and clasp her palms together, eyes squeezed tight shut, praying that God would break her nose so that it would be bent like Terri’s; or give her birthmark like Shelinda’s, that looked like a crescent moon; or stunt the growth of her arm like Belline’s; or even just make her eyes glow in the dark like Marie’s. She knew better than to ask for a lisp or to shrink her height overnight or for her fingers to suddenly start bending the wrong way on command. God didn’t like people who were greedy.

Ming prayed with all her might, but every morning she would wake up to a perfectly symmetrical face in her mirror and cry. She would always be normal, always look just like the generic pictures in the history books, the perfect human standard of beauty. She would never be different like everyone else.

In the lunchroom Ming hid in a corner, eating silently off of her tray, afraid to get up and throw her trash away because the other girls liked to trip her and make her spill. She didn’t notice Eleanor until she heard a whispered “hey” and looked up, to find the most popular girl in school sitting across from her. Eleanor’s left cheek was sunken in, the skin over it smooth and taut like a scar, never tanning or moving. Ming looked down at her plate, knowing she would never have something beautiful like that. She didn’t speak.

“Hey,” Eleanor repeated, “hey, look at me.” Eleanor was looking at her with fascination, almost reverence, entirely different from the rest of the girls in school. Ming frowned.

“I heard you’re normal.”

Ming swallowed and nodded, feeling lower than dirt. She felt her heart sink into the pit of her stomach.

Eleanor didn’t sneer, though, or scoff like the rest of the girls. She just looked at Ming, wide-eyed, her half-smile unable to reach the sunken side of her face, but trying. “That’s so cool.” The smooth, beautiful skin of Eleanor’s left side pulled against one eye, making it seem sad even though it was shining with wonder. “I wish I was normal,” Eleanor whispered. “I’m so tired of being just like everyone else.”

www.365tomorrows.com

Undo to Undo to Undo to...

Ver llover entre los destellos del alma que perdura del bosque
Entre luces reflejadas en antiguas maderas desdentadas
Y el rocío que se desvanece y flota, en el aire se infunde
Mezcla la tierra con el tiempo, fulgura las estrellas con las hojas
Se mimetiza el infinito en una semilla.
Verde como el bosque.
Lapislázuli, como los ojos que lo esperan,
Por siempre….

Ér- o no, -án o no.

Who is this love?
Not mine for sure
Just simpathy, empathy
I suppose

Im confused
What should I do?
This is like
Discover America
To me
These are unexplored
Lands

Ha, just love I suppose
Just love, and something more...

Guerrero postrado

Caer lentamente,
en la menester posibilidad
de morir dignamente,
de recurrir a una deidad.

Derruido y estropeado,
Gritando y exclamando:
¡Otro dia más
en este mundo malvado!

Camina con violencia,
habla con vehemencia.
No puede soportar mas
la hipocresía,
la ignominia,
El estar...
En esta miseria,
En este vasto mar.

Y con sus verdes ojos mira
el horizonte y suspira.
El piensa por dentro
cuan lejos a llegado
solo para ver,
postrado y amargado,
su honor en lo alto,
su vida que ha pasado...

Y una lágrima rueda
por su mejilla de basalto.
Él es ahora un extraño
para el mundo que ha amado,
pero nunca lo será
para un hermano lejano...

Para Mauro, hace mucho.

El progreso

Uno está parado ahora mismo, en el presente, y no puede evitar echar un vistazo al futuro, pasear la vista por el horizonte.

Me pregunto a veces si algún día voy a recordar estos momentos con alegría o anhelo por volver, aun sabiendo que no puedo, porque son tiempos más felices que los que nos toquen vivir a medida que pasen los años.
No hace falta ser un gran visionario. Hay otros que ven por nosotros. Tampoco hace falta ser participe del desarrollo. Es algo indetenible ahora.

El viento sopla ya muy fuerte sobre las alas del ángel de la historia. Parece que la ciencia augura cambios tempestuosos en nuestra forma de vida, ¿y quien descree de la ciencia?
Es desconcertante…, aunque no se está muy seguro de si el tiempo va a ser suficiente para asimilar todo lo que esté por venir. Yo pensé que siempre iba a estar dispuesto a aceptar el porvenir, recibir como buenas noticias los pasos hacia adelante, confiando en fuesen siempre en la dirección correcta. Pero tengo miedo ahora creo, miedo a que la sociedad que impulsa lo que como individuos jamás podríamos termine por considerarnos indiferentes, irrelevantes. Que el verdadero valor de cada uno como ser humano se pierda entre los instrumentos de los que nos servimos para ser una parte funcional de esa sociedad. No quiero morir tragado por el progreso. No quiero dejar morir al significado y toda esa “magia”, que no se nombrar con su verdadero nombre, en el camino que dejamos atrás. Y sin embargo, no me puedo oponer, ni aún lo haría de poderlo hacer.

No sé porque me imagino que nos esperan cosas jodidas, pero de verdad jodidas, y que el reto genuino con el que vamos a tener que enfrentarnos es conciliar el progreso con el mundo en el que vivimos, sin desaparecer en el intento…

¿Podemos mantenernos a la altura de lo que aspiramos a ser y hacer?

Dolores no llores

Hace mucho que no escribo. Tal vez pase mucho tiempo más antes de que lo vuelva hacer. Solo digamos que las cosas no se prestan para la deleitante catarsis tan trastornante que es el fino y brutal arte de la palabra, escrita…
Que elaborado, jaja.

No, de verdad, es solamente que tengo que dejar pasar el tiempo, cederle el paso por unos kilómetros de vida, hasta que las cosas tomen forma, adquieran colores y se asienten. Es lindo ver las cosas hechas y derechas de la nada, porque uno no tiene la más puta idea de donde vinieron, pero están ahí. Supongo que es solo ignorancia, después de todo, nada viene de la nada, ¿no?

Termina el invierno, más bien el frío…
Tres encharpes que no voy a usar por un buen tiempo, y unas vacaciones suceso imperecedero. El viaje que concluye mi juventud que en mi memoria va a ser siempre el viaje a mi juventud. Hey, esto da para mucho más.

Cierro las puertas con un beso,
que es una interrogación y una exclamación a la vez,
porque me pregunto que será,
y definitivamente amo lo que fue =]

Lain and the summerland wind.

Es un día extraño, único. Encontré un jardín secreto, otro más en la mansión de las mil habitaciones bajo las mil bóvedas.
Mil canciones.
Recuerdo las sensaciones que no fueron.
Verano destellando en invierno, estrellas lastimando el paisaje de vientos
frescos, de sensaciones que no fueron.

Connected...?

Antemesis deliria

5%

Era más bien un producto del insomnio que de la conciencia.
Estábamos allí parados junto a la barra, esperando una mesa para cerrar la noche mediante el lúdico desencanto del billar.
Sonaba una música de bar de mala muerte, interrumpida de vez en cuando por una carcajada ahogada o el ruido de las bolas golpeando. Estos hombres que jugaban frente a nosotros eran de otro mundo, y en el templo de la noche encendían sus sahumerios entre sus labios y maldecían al dios del azar. Tatuados, con barbilla y musculosa blanca, eran esos seres de película capaces de partir un taco en la nuca de cualquiera que se atreviese a mirarlos demasiado fijo.
Al entrar alguien por la puerta una ráfaga de aire fresco se escabulló a través del humo y encendió aún más los cigarrillos de todos. El lugar ardía en otro lugar.

Bitácora de esperanzas.

Día 7

Hoy me voy, más tarde por supuesto. No quería escribir en el camino, voy a tener demasiadas cosas en que pensar.
Creo que no va a haber problemas con la instalación en el departamento. Los servicios están cubiertos, está amueblado (con lo mínimo) y nada, cuando llegue tendré que ubicar mis cosas e ir a comprar lo que necesite. Al día siguiente, y al siguiente, y al siguiente, lo llenarán los trámites y la desesperación por querer volver. No tengo un mastil real al cual atarme como Ulises, pero mis deseos, que ni yo conozco exactamente, me ligan a este nuevo mundo. ¿Mundo?, dicen que es un pedazo de infierno algunos. Yo digo que es tinieblas, y que en las tinieblas puede pasar cualquier cosa, pero nunca saber exactamente si eso que te pasó sigue estando allí.
No quiero…, no, me siento desgarrado. Hay una parte mía que se aferra con fervor a esta tierra, mi vida de siempre, lo que soy, pero mis piernas pueden más que mis emociones. Y si…, al final solo basta la decición y la capacidad de hacerlo. Toda la belleza, la razón y la voluntad del mundo no pueden contra esa simple orden una vez que está dada. Solo una pequeña corriente afianzandoce en las células nerviosas, y una fisiología que pueda responder. La carne es real, la mente es solo un producto de su institución a lo largo del tiempo.
Creo que por primera vez voy a detestar viajar.

Bitácora de esperanzas.

Día 6

¿Hasta que punto el mundo nos puede tragar sin atorarse?, ¿cuánto del mundo podemos engullir antes de atragantarnos?
Dudo ahora de si la vida es ganar cosas: dinero, amor, amistades, experiencias, o acaso se trata de perderlas…
¿Está el vaso vaciandoce, o se está llenando?
Cuando intento ver todo en perspectiva, solo veo dinámica, ni siquiera caos: dinámica.
Solo el cambio permanece, esa máxima que Heráclito defendía parece también el modelo estético que tienen todas mis ideas mientras más se acercan a lo que podría considerarse cierto. Es extraño…, me topo con verdades ya no tan relativas últimamente, como si el mundo empezase a tener bases ¿desde ahora?
Mañana parto…, si, hace una semana que estoy esperando el momento. No estoy muy seguro de cómo voy a afrontarlo. No quiero despedirme…, no quiero que me despidan. Eso me haría sentir peor, como si definitivamente la distancia-abismo-abstracto que mediaba entre mi familia, mis amigos y yo, triunfase, abriese el portal y viajase de la dimensión horrible en la que se gestó hacia esta, la realidad. Como si se MATERIALIZASE.
Pero…, es necesario, creo. Es lo que quiero, es lo que necesito, lo sé, no me equivoco.
Los perfectos conocidos dejan de serlo, en vez de ser algo más.
El vaso está medio vacío.

Bitácora de esperanzas.

Día 5

Reconocer la belleza no es siempre fácil. Es como la revelación de un dios caprichoso. Si uno reza y desea con la suficiente fuerza poder verla, aparece un día, aunque bien podría no aparecer. No es tampoco que no esté ahí, porque como un dios, es omnipresente, pero es solo que no la notamos, y necesitamos una mano del destino, la casua/causalidad, o que la vida nos de una buena piña en la jeta para abrir los ojos.
Las cosas están tensas con algunas personas, pero trato de tomarmelo con soda. Sigo usando la música como calmante, porque si no los nervios me comerían vivo, pero ahora ya sé que algún día tengo que dejarlo. Tendré que hacer un esfuerzo de voluntad.
Me sentí muy capaz hoy, estuve a punto de decir algo por primera vez, pero no lo hice, y me di cuenta medio tarde de cómo hacerlo. Ojalá se me presente otra oportunidad, y esté tan corajudo como en estos días para soportar la presión, porque, hey, soy de carne y hueso, no de acero.
Definitivamente, el péndulo regresa, la aguja avanza, yo crezco un poquito más, un centímetro, medio año. Tal vez si voy a extrañar algunas cosas después de todo: la niñez, la adolescencia, el dolor y la superación.
¿Se puede extrañar la Soledad?, ¿me extrañará ella a mí?
Ya veremos…

Bitácora de esperanzas.

Día 4

Es feo…, no, no lo es. Es solo una historia.
A veces siento que toco fondo. ¿Sabés?, como cuando ya nada importa, nada te preocupa. Ya no pensás, ya no sentís. Solo hacés lo que se supone que hagas, aunque tampoco hay mucho que hacer. Te convertís en una máquina, pero sin un operador, y por lo tanto, sin propósito.
El sin sentido es el sabor del fondo, y es tan amargo y seco, que ni las lágrimas quieren recorrerlo. Prefieren ahogarse en el corazón antes de existir.
Pero…, ¿por qué?, ¿por qué razón cósmica, conjunción de imposibilidades, la esperanza renace en una tierra así?. ¿Qué es la esperanza?
Creía yo que se encontraba en las píldoras de Pink Floyd, las cápsulas de Pendragon o la inyección de Sui Generis. Creía yo que el arte era una droga, un estupefaciente vidrioso de los sentidos, alucinando al espíritu con escenas, trazos y colores. Las notas esas…, no merecían un fin tan bajo, tan indigno. Después de todo, el arte no me elevó nunca a alturas nuevas, sino que lo rebajé siempre a mi nivel, y así me vicié.
Caminé casi dos horas sin un rumbo, dejé en el camino la oscuridad. Heme aquí.
Fue un día espantoso, no obstante, me siento estupendo.

Bitácora de esperanzas.

Día 3

Tuve que prepararme, decirme que era cierto, ponerme en una discución imaginaria cien veces, como hago siempre cuando los asuntos quedan inconclusos o están por venir tiempos donde la palabra será la espada, o el bálsamo.
Es curioso, pero hoy los hechos me templaron hasta más de lo debido. Tuve que jugar un papel que detesto para poder decir que “no” a mi padre. Creo que no me encontré con el enemigo que esperaba, si no…, con una persona: mí papá.
Me detesto, me detesto cuando soy así. Logro lo que busco, pero no de la manera que me gustaría. Las cosas nunca son como me gustarían que lo fuesen…
Tengo que vivir en el presente. Lo que no fue y lo que no será, me devoran, me van a engullir vivo si sigo posando mi mirada en el horizonte como cuando era más joven e ingenuo e inocente. Los ideales pasaron. Es momento de ver la realidad.
Sin embargo, algunos lazos se afianzaron. Creo que esto es forjar el carácter, ¿un paso necesario?
Ojalá hablar fuese más sencillo, pero nunca aprendí.

Bitácora de esperanzas.

Día 2

Hoy fue un día hermoso, realmente hermoso. La brisa fresca de invierno soplaba tranquila y el sol calentaba lo que tocase. El cielo brillaba precioso, una cristal traslúcido y precioso al firmamento dormido en su noche eterna.
Me hubiese gustado salir…, pero no tenía a quien llamar. Me limité a mirar por el balcón, y salir unos minutos para hacer unos trámites. El río, el parque, por qué no solo la avenida, me esperaron, pero no fui.
Me doy cuenta que aún en mis últimos días aquí, no tengo nada que cerrar, ninguna herida abierta, ninguna despedida, nada. Estoy intacto, y no me va a doler la partida, porque no tengo que extrañar.
Quizá entienda alguna vez, cuando por fin toque el fondo de la soledad, la razón que me hizo llegar hasta este punto. Al menos podré culparme con alguna justificación, ya no solo por la impotencia de no saber cual es el problema.

Bitácora de esperanzas.

Día 1

No sé que pensar. Hoy tuve una pelea virulenta con mis padres. Obviamente sus egos los manejan como marionetas. No pueden ser más mezquinos…
¿Por qué no me sueltan de una vez?, ¿qué no era yo el incapaz, el inútil, el vago, el miedoso?, y ahora que les estoy por demostrar lo contrario se ponen en mi contra.
Como me hubiese gustado que fuese diferente, que me hubiesen apoyado. Tal vez de esa manera todo sería más fácil, más…, feliz.
Ya me llegaron los papeles de alquiler. Calculo que para este viernes estaré partiendo.
No sé que pensar aún.

Siempre

Estos son los días
En que te tambaleas
No sabes donde ir
No sabes que sentir
Temes a tu rumbo
Y buscas cualquier paz
Tienes la espada
En una mano
Pero la espada es el amor
Y el amor es la llave
Al rumbo sin rumbo
A la tregua sin silencios
La paz.

Paz

Paz, amada paz
¿Donde has estado?
Te he estado buscando
Y estado he encontrado
De discordia y desamor
De berrinches contra el mundo
De caprichos e ilusión
Quiero paz otra vez
Te quiero a tí nuevamente
Desde siempre
Y para siempre.

Lost in time

Rociado el firmamento de plata veloz desparramada por el artesano del tiempo con la espada del guerrero en estocadas incontables bañaba las aguas calmas de la costa escondida de la vista y la mente. Un cielo perdido en los mares del fin del mundo.

Puentes

"Como hacerte saber que siempre hay tiempo
Que uno solo tiene que buscarlo y darselo
Que nadie establece normas, solo la vida
Que las heridas se cierran pero
Que las puertas no deben cerrarse
Que la mayor fuerza es el afecto
Que los afectos nos defienden
Que definirse no es remar contra la corriente
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solos
Que cuando no hay amor en las cosas no se vive
Que para sentir la vida no hay que olvidar que existe la muerte
Que se puede estar muerto en vida
Que cuesta ser sensible y no herirse
Que para no ser heridos levantamos muros
Que quien siembra muros no recoje nada
Que casi todos somos albañiles de muros
Que será mejor construir puentes
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve
Que volver no significa retroceder
Que retroceder también es avanzar..."

Thanks Lud.

Seeking for madness

"Ir a buscar la locura más allá de la razón se antoja una tarea imposible, sobre todo si se parte de la razón misma: hay que desprenderse de ella para adentrarse en campo abierto, donde la muleta del lenguaje discursivo no vendrá en nuestra ayuda. Es ahí, precisamente ahí, donde Foucault descubre el valor de la poesía: en el desdoblamiento, en la recuperación del ser del lenguaje, en la vuelta a la unicidad indescriptible de la vida. El poeta sabe lo que el filósofo busca, pero a diferencia de él no se aventura por la senda de la razón: sabe que con ella el límite de la isla le impide saltar a la inmensidad del mar. Y Foucault lo intuye. Por eso propone hacer filosofía desde ese lugar que es el no-lugar donde se hace el arte, donde se construye la poesía, allí donde el poeta devuelve al mundo lo que nunca debió salir de él, dejando hablar a las cosas el discurso inasible e indescriptible de la vida."

Carbón

Un carbón profundo que late en las últimas horas de crepúsculo en las montañas donde su música se pierde entre las nieves eternas, enfermas, viudas.
Claudica su ritmo. Explota el dolor negligente y muere la tierra con él.

Mundo

Calmo se acuesta
En las nubes y alarga
Su brazo de fuego
Entre el verde y el gris.
Toca mis ojos,
Cierra mis párpados,
Me enciende la Luna
Y se va a dormir.

Pinky

What shall we use
To fill the empty spaces
Where we used to talk?
How shall I fill
The final places?
How should I complete the wall?

Caricias

Caricias me elevan
endulzan
días amenos

Por qué, preguntas mil veces
No sé, respondo otras cien
Fingida ignorancia
ensancha el abismo
que nos separa

De pronto
sentir la calidez
cercana
crecer unas alas
y volar hacia allí

Yo lo propongo
Tú no lo sabes
Yo lo imagino
Tu no lo piensas

Levanto un muro
Bajo las defensas
Indeciso te miro
¿Me percibes?
Me tientas

Porvenir no palpo
Que inútil invención...
La aniquilo
La aniquilas
Violenta
sufre una muerte
fría

Pero renacen esperanzas
entre ingenuidades
y roces
Me miras otra vez
y en tus caricias
siento calidez

Amor, ¿es eso
lo que necesito?

Almendra amarga

Esa fémina elusiva
destila de tus deseos
la tristeza pristina
que tiempo atrás dejaste.

Te sentís caer como un antiguo árbol
silencioso en medio del bosque
donde nadie lo puede oir,
ni él mismo.

En una bóveda oculta
el corazón de la máquina
no produce luz.
Está ahí
para que no lo vean.

Homicidio

¿Debía morir allí sentado?
La tiranía de su perfume no se lo permitía. Era demasiado. Se agitaba y el corazón comenzaba a latirle con más fuerza, reclamando libertad, y estaba muy cansado y muy enamorado para irse.
Recostado a su lado la veía, y luego se veía a si mismo horas antes, lleno de esperanzas y miramientos para con la noche que, jamás tan ajena, ahora lo abrazaba calurosa, pero nunca cálida como su respiración, como el roce de su piel con la suya, casual en su momento, un accidente provocado.
Y allí estaban ahora. El final previsible. Lo deseado, ¿pero era lo esperado?
El solo sabía que la quiso, y la quería, pero… ¿y ahora?. Sentía un terrible vacío. Su deseo se cumplió, pero los sueños nunca son como se los recuerda.
Se levantó despacio, tratando de no despertarla, y caminando hacia el balcón se apoyó en el barandal, dando una pitada a lo que quedaba de su cigarrillo. El humo se perdía en el aire y se elevaba por sobre el paisaje de la ciudad insomne, donde se podía oír pasar de vez en cuando un auto en la lejanía, donde sus ojos se perdían mirando el horizonte urbano, el límite entre las estrellas sofocadas y los monolitos pardos.
El fuego entre sus manos se extinguió con una ráfaga de viento, y así también él comprendió que su amor se había ido con ese último cigarro, con esa última brisa…
Como si no estuviese tocando el suelo, fue hasta su lecho arrastrándose entre las penumbras, y beso tiernamente su regazo.
Sintió como la indiferencia se apoderaba de ese adiós y supo que terminaría ganando toda memoria de su relación. ¿Por qué?, se preguntaba una y otra vez, ¿por qué?, le preguntaba al cadáver que había dejado junto a ella, junto a la ventana y la noche.
Algo había salido mal.
Y así, sin torturarse más con algo que ya había muerto, cerró la puerta tras de sí mientras que en la otra mano llevaba su saco.

Lo curioso es lo que ella nunca sabría. Que la misma noche en que alguien le había devuelto la vida, el olvido había reclamado otra a cambio.

Lonely Thoughts II

Lonely Thoughts

Soledad 7/12/04

¿Defenderías una idea si no fuese correcta?
A veces la pregunta justa en el momento justo es necesaria, como a veces es necesario sacrificar, sin ritual ni nada, la verdad.
No siempre comprendemos ideas…

Soledad 4/12/04

Busca tus sueños con tu vida, y tal vez cuando los encuentres, te des cuenta de que
Aquel viejo amigo
Aquel amor perdido
Quedaron tapados bajo el manto de tus lágrimas.
Y tú habrás desaparecido,
Muerto en vida
Por tú mismo.

Soledad 3/12/04

En este momento lo único que me separa es mi integridad.
Mi cordura me encadena. ¡Hay esperanza!
Y de repente pierdo las fuerzas de mi desesperación.
Necesito mi desesperación.
El mundo no es tan abierto y amplio para quien es como yo, más que nada porque no creció como yo.
Me lastimo, y a veces derramo lágrimas sobre el colchón, y a veces sobre el agua.
Y creo que necesito un golpe, un muy buen golpe que me haga entrar en razón y unirme.
Si…, escribir es bueno, agradable, pero no me subsana, me cimienta.
Y amo lo que no soy, envidio lo que no me faltaría.
¡Porque lo sé!, ¡lo idealizo!
Así que no me vengas con tus juicios y tu locura. No.
Venime con un puño cerrado, con nudillos de la vida dispuestos a voltearme.
Dañame, Quiero una cicatriz y quiero saborear la sangre mía.

Volteame.
Despertame.

Una última lágrima de luz idea sobre el papel.